Ante la situaci'on de bloqueo nos decidimos: todo el equipaje al cargo, una mochila ligera y vamos a la aventura: la Karakoram Highway nos espera, pueden ser dos dias o una semana, puede ser una ratonera pero la decision esta tomada. Son las cuatro de la manana del dia 7 y partimos todos con "little big problem" (algun dia os hablare de el) y otros dos nativos para ayudarnos a resolver los problemas que sobre la marcha se presenten, en un "microbus" todo terreno.

A las tres horas de la salida nos encontramos la carretera hundida; el Indo se la ha tragado. Hay que abandonar el transporte y cruzar el tramo andando. Al otro lado negociamos y conseguimos un todoterreno en cuya caja viajamos todos. De pie e inclinandose hacia un lado por el miedo a volcar sobre el Indo en las curvas a la derecha. Nubarrones oscuros nos esperan en la direccion hacia la que vamos, pero cuando empieza a gotear, una hora despues, otro barranco se ha llevado la carretera; aqui hay que andar un buen rato pues son varias las torrenteras que han arrastrado el firme hacia el Indo. Antes de que empiece a llover fuerte hemos negociado nuevos vehiculos al otro lado del corte, esta vez son dos furgonetas.

Tras otra hora de camino y poco despues de la union de la "Karakoram" nuevo corte, nuevo cambio esta vez a un Jeep -para la clase VIP- y una furgoneta -para el pueblo- que nos llevaran durante otra hora y media, cruzando incluso un torrente en el que el agua practicamente entra en el vehiculo, aproximadamente hasta las cercanias de Chilas donde un puente ha sido arrastrado y donde parece se encuentra el ultimo corte de la carretera dada la fila de camiones -de los decorados-, furgonetas, tt, y vehiculos de todo tipo que se encuentran al otro lado del barranco. Cruzamos saltando sobre las piedras entre la multitud ociosa que contempla las prisa de los "gringos" y encontramos un minibus que nos ha remitido la agencia desde Rawalpindi.

El Indo nos acompana siempre, oleaginoso y rugiente, encadenado entre los enomes contrafuertes de las montanas,  en los que se encaraman grupos de casas aisladas en cada torrente, surgencia o manantial que con algo de permanencia deje agua. Olas de mas de dos metros rompen cuando encuentran algun obstaculo, corrientes que suben cuando choca con las laderas en las curvas hacen pensar en alguna especie de animal extrano que devoraria todo a su paso si no estuviera encadenado en la manera en que lo esta. Es curioso como esta gran masa de agua no riega nada, no da vida a nada -al menos en estos quinientos kilometros en que seguimos su curso-, frente a los barrancos laterales que crean oasis de verdor.

Desde aqui, son trece horas mas de minibus las que finalmente nos llevaran a Islamab y eso porque el conductor es un fiera, el claxon va haciendo que todo y todos se aparten a nuestro paso. Es increible el grado de deterioro de la carretera desde la ida. Cada barranco, cada arroyo, cada torrentera ha exigido su tributo en un trazo mas o menos largo de asfalto y hay que reducir la velocidad al minimo. Si de dia impresionaba la manera de conducir de nuestro "Alonso" particular, de noche mejor ni hablar, pero hay que reconcocerle su merito de depositarnos sanos y salvos en el hotal de Islamab, entre zanjas, rocas, ovejas, vacas y todo tipo de bichos vivientes que, sobre ruedas, piernas y patas no dejaron de circular por la carretera, en numero tan abundante o mas que los propios de cuatro ruedas, a la una de la madrugada del 8 de agosto.

Parece que ya nada impedira que manana volemos hacia casa. In S'hal'a.

Julio.

“SKARDÚ”

El escalonado regreso a casa es una pequeña muestra de lo que pude pasar en un país como Pakistán, con una naturaleza y una morfologías tan agrestes e indómitas.

Salimos del campo Base la mañana del 31 de julio, huyendo de lo que se avecinaba que era mal tiempo. Lo hicimos ya avanzada la mañana pero con ánimo de acabar  a buena hora. Bajar casi hasta Concordia para girara a la izquierda camino de Alí Camp nos costó casi ocho horas. Llegamos nosotros nueve, el oficial de enlace y cuatro porteadores. ¿Y los demás?, unos pocos llegaron pasadas la 1 de la mañana…al resto nos los volvimos a ver hasta Skardú. Nos toca improvisar cena  “aposento”, un grupo compartir saco, otro compartir tienda…

A las 2.30 h de la mañana ya andábamos camino del Gondogoro La. Ganamos los 500 metros de desnivel hasta alcanzar  los 5700 metros que tiene el paso, primero poco a poco por el glaciar y más tarde por rampas pronunciadas con cuerdas fijas. Impresiona ver a los porteadores con más de 20 kg a la espalda y en zapatillas deportivas de plástico.

El amanecer es espectacular. La panorámica desde el collado nos da la oportunidad de decirle adiós (o hasta otra) al K2, al Broad Peak, a los Gasherbrum. Fotos y al tajo. El vertiginoso descenso por las cuerdas medio heladas no permite un descuido. Caen piedras por lo que no hay tiempo que perder. El Laila Peak nos vigila durante todo el descenso. Vamos perdiendo altitud valle abajo. Es agradable empezar a encontrar zonas herbosas con edelweis, árboles, ganado…A las 12.30 horas llegamos a Saischo a 3600 metros. Casi doce horas de caminata para un desnivel de 500 metros de subida y 2100 metros de bajada. Dos etapas en un día y nuestros aguerridos porteadores siguen con nosotros.

Dos de agosto. Tras dos horas de paseo por la orilla del río llegamos, entre campos de trigo, al primer núcleo habitado, Hushé. Toda la chiquillería sale a nuestro encuentro entre risas. No hay tiempo que perder pues nuestros tres jeeps esperan para llevarnos a Skardú. Una parada en Machulo para comer. Lo hacemos en la escuela de guías de montaña que la “Fundación Félix Iñurrategui” tiene allí. El viaje hasta Skardú mejor no mentarlo: la carretera y el tráfico en estos lugares son para cerrar los ojos y cruzar los dedos.

Desde el miércoles por la tarde estamos en Skardú. Ya están aquí también nuestros bidones que no sin problemas bajaron por el Baltoro con nuestro cocinero Zulfi. ¿Y ahora qué?

El tiempo es malo. El deshielo y la lluvia han hecho crecer los ríos y la Karakorum Highway está cortada en varios puntos.  Las inundaciones en Islamabad hacen que los vuelos interiores se suspendan día tras otro. Estamos bloqueados en Skardú. Dependemos de un avión que no despega lo que pone en peligro nuestros planes de volar a España el día nueve. ¿Habrá que de nuevo cambiar los billetes de fecha? Como dicen aquí sólo Allhá lo sabe…

                                                                                  Javier Dumall Puertolas.

CRONICA DE UNA ASCENSION

“DIAS CLAROS EN EL KARAKORUM”

Los días que acabamos de vivir creo que los conservaremos todos nítidos y claros como los amaneceres en estas montañas del Karakorum.

La noche del 22 fué, como todas, fría. El nerviosismo en los cuatro de cordada se mascaba, se podía cortar con una navaja. No falta nada en la mochila. No te puedes permitir ese lujo. Va llena de ilusión, de ganas de alcanzar nuestra meta, de fuerza salida del entrenamiento y del apoyo de nuestros amigos y familiares estén donde estén.

A la 1:30 h de la madrugada partimos glaciar arriba. Los nervios desaparecen el instante, quizás aplastados por el peso que aguantan nuestros hombros. De momento no se ven más linternas detrás nuestro. Pronto alcanzamos el principio de la cascada de seracs. Como ya imaginábamos, ha cambiado muchísimo desde que bajamos por ahí hace solo tres días. Nos adelantan Mario y su compañera andaluza. Van hacia cumbre, como nosotros. Están fuertes como rayos y nos marcan perfectamente la ruta.

Cuando llegamos al Campo 1 ya hace un calor agobiante. Intentamos hidratar como podemos y con ello empujar hacia el estómago un par de barritas energéticas que se niegan a pasar de la garganta. El plan es subir a dormir al Campo 2 y tenemos aún mucho día por delante.

Acabamos de cruzar lo que nos queda de plató y antes de emprender las primeras rampas siento un apretón que me obliga a agacharme. Será la última vez que lo haga hasta alcanzar de bajada el Campo Base.

Al rato alcanzo a Fernando que va tocado, igual que yo. El peso de la mochila nos hace hundirnos hasta las rodillas en el agotamiento. La última rampa hasta el Campo 2 se hace eterna. Me salvan la cuerda fija y mi brazo izquierdo.

Cuando llego ya hace dos horas que están allí Alberto y Kiko. Fernando me ha sacado 30 minutos. Completamente desfondado dudo de que al día siguiente mi cuerpo pueda responder a otro esfuerzo similar. Escasamente puedo descalzarme y quedo adormilado sin poder ayudar a mis compañeros a deshacer nieve. En tres horas no soy persona. Tengo que descansar y recuperar fuerzas como sea. ¡Cenar! ¡Cenar! ¡CENAR!.

El día siguiente, 24 de julio, amanece radiante. Tenemos que subir al Campo 3. Cruzamos a buena hora el primer muro vertical y la siguiente zona de grietas. A partir de ahí nos desencordamos pues nuestro ritmo es diferente y la ruta está “bien” asegurada con cuerdas “fijas”. Subo muy despacio, pues, aunque la mochila cada vez pesa menos, la huella es muy vertical y el día de ayer me pasa factura.

Me cruzo con Jordi (Corominas) que baja de hacer cumbre el día anterior: ¿Qué tal por el G IV? ¿Quieres una barrita, un trago, un cigarro?.

En esa media hora, toma fuerzas para afrontar la última rampa que me deja, una hora después de los demás, en el Campo 3 a 7.000 m.

¡Que paisaje! ¡Que bestialidad! El glaciar de Baltoro, las Torres al fondo, el Masherbrum, el Chogolisa,; más allá en la India, el K – 7 y un montón de picos que “mía qui mi sío” como se llaman; A un lado el G – I, al otro el G – IV y encima de nosotros, mil metros más arriba, nuestra ansiada cumbre del G – II.

Ya, después de cenar, llegan Mario y Gina de la cumbre. La han alcanzado desde el Campo 2 y bajan muy cansados. Para mi alegría me pide un cigarro y aprovecho la excusa para acompañarle. Mientras, su compañera se descalza y examina sus maltrechos pies. Mario se sonríe cuando cojo su colilla y la mía y me las meto en el bolsillo. Al poco los vemos desaparecer camino del Campo 2. Fuertes como el vinagre.

Cuando se va el sol desaparecemos todos a nuestras tiendas. Ya está todo preparado para el día decisivo: La mochila con dos litros de agua protegida como se puede para que no se congele, las barritas a mano, las cámaras en su sitio, calentitas.

Enfundados en nuestros monos de plumas, apenas cabemos en el saco hasta la cintura. Más abajo, también dentro del saco, los botines y las manoplas encajadas hasta el hueso del tobillo. Es un duermevela que aprovecho como bebé en el regazo de su madre.

A las 22: 30 h , más o menos, me despierta Alberto y salto como un resorte. Hay que moverse rápido pues la temperatura es bajísima. No quiero saber los grados que hace.

Las primeras rampas sirven para desentumecer los músculos. Enseguida las cuerdas nos estiran hacia el espolón rocoso. Saltan chispas de las puntas delanteras de los crampones. Creo que es mejor que sea de noche para no ver lo que tenemos alrededor.

¿De qué cuerda me agarro? Agradezco que Alberto pase delante. Su linterna a treinta o cuarenta metros por encima de mí y los pequeños tirones que la cuerda sufre de su “jumar”, me marcan cual elegir. Intento siempre estar “agarrado” a más de una.

Por debajo, cerca, veo las linternas de Kiko y Fernando. Vamos bien, jadeando.

Por fin la linterna de Alberto se pierde en un cambio de inclinación. Ha superado el espolón rocoso. Todos lo hacemos al rato. No más cuerdas ponzoñosas.

El Campo 4 se muestra fantasmagórico en la oscuridad. Todos son restos de tiendas y demás enseres abandonados años atrás y que el viento y la nieve se han encargado de deformar a su antojo. Solo una tienda es reciente y está habitada por tres polacos que salen detrás nuestro hacia la cumbre.

¿Cuándo va a amanecer? Tenemos los pies helados. El vaho ha hecho una capa de hielo en todo el contorno de la capucha del mono. La travesía por debajo de la pirámide cimera es, como ya intuíamos larguísima y la huella, ascendente, nos hace ganar desnivel pasito a pasito.

Me siento. No quiero cerrar los ojos. Me adelanta el primer polaco. Unas palmadas de ánimo en mi hombro. No puede parar: Tiene los pies como una piedra.

“No cierres los ojos que te duermes”. Haz una foto. “¡Que no cierres los ojos!”.

Ya amanece. Ahora sí: Hago un par de fotos, bebo, una barrita. No puedo tragarla. Se me hace bola. La visión del amanecer es sobrecogedora. ¡Que planeta!.

Al salir de la travesía nos da el sol en la cara. “¡Ay Lorenzo, que grande que eres!.

Allí está Alberto esperándonos. Nos juntamos los cuatro y nuestros pies vuelven a ser pies.

Nos falta aclimatación. Siempre falta. Dudamos de nuestra elección y de nuestro éxito.

Alberto tira para arriba. La última pala. 300 y pocos metros y es nuestra. Yo sé que si me doy la vuelta no podré volver a subir. Arranco a duras penas y veo que al poco lo hacen Fernando y Kiko.

Apenas puedo enlazar cuatro pasos seguidos. Paro sin dejar de jadear en ningún momento. ¡ No cierres los ojos!. Alguien me empuja hacia arriba. Gracias Pala. Otros cuatro pasitos.

¡Que susto! Para que habré cerrado los ojos.

Alcanzo la última cuerda fija a la vista. La camisa está destrozada. Enrosco su alma de nylon en mi guante y voy tirando hacia arriba. Alberto llega a la arista: “¡Javichu! ¡Cinco minutos a cumbre, ánimo!”.

Sus palabras me dan alas, pero no las puedo mover. Media hora más tarde llego al anclaje. Veo la cumbre y en ella mi amigo, mi Comandante, mueve los brazos. Cien metros de arista. Buena huella. Una cuerda naranja de plástico (de las de tender la ropa) que decido ni tocar. La voy pisando (Miedo). Clavo el piolet hasta más arriba del reloj y poco a poco voy acercándome.

Lo he conseguido. El abrazo con mi amigo es largo, fuerte, como si se lo diera a un montón de gente a la vez. Cuando nos soltamos las lagrimas no me dejan ver con claridad. Una arcada me hace vomitar el último trago que dí. Odio el agua con sales.

Con intervalos de casi media hora hemos llegado los cuatro a la cumbre. Estamos tocados. El paisaje a nuestro alrededor nos abruma. Foto aquí, foto allá. Banderines. Sonrisas, lagrimas. Me olvido de hacerme una foto yo solo, y es que en ningún momento lo he estado. Las 9 horas de ascenso han sido demoledoras, pero nunca he estado solo.

Un gel (que hace menos bola), un trago y a lo más complicado: BAJAR.

Lo hacemos en el mismo orden. A mitad de pala me alcanza Fernando y me adelanta: “Ten cuidado, despacio”.

Poco a poco alcanzamos el falso llano que nos marca el giro a la derecha y el inicio de la travesía. Kiko se ha quedado muy retrasado. Fernando se queda a esperarle y Alberto y yo seguimos descendiendo. El perder altura no me hace alcanzar la lucidez mental que me gustaría. Tengo que para a quitarme el mono pues estoy sudando demasiado.

Alcanzo a Alberto en el Campo 4 y me da la mala noticia. Kiko se ha caído y se ha hecho daño en el cuello y en un tobillo. No se puede mover. Cae sobre mí una losa de desasosiego que como un efecto dominó ha recorrido toda la montaña hasta el Campo Base, vía radio.

Alberto está más lúcido y más fuerte que yo. Su experiencia le hace reaccionar. Los polacos nos dejan una tienda y un saco. Kiko no se puede mover y va a ser inevitable un vivac a 7.700 m.

No puedo dar ni un paso hacia arriba. Impotente, veo como mi compañero va tirando hacia arriba, y bien cargado. Intento empujarle con la mirada, pero es inútil. Me tengo que volver a poner el mono pues me he quedado frío.

Frío y ahora si, solo, arranco hacia abajo. Tengo que llegar al Campo 3. Alcanzo las cuerdas fijas del espolón rocoso. Despacio, acojonado, voy perdiendo altura. Cuando por fin alcanzo la nieve veo que suben Juan Manuel y Jesús.

Ya no van a cumbre. Van a ayudar a Kiko. Medicinas, un saco, … . Los polacos, que bajan muy por delante de mí, no les han dicho ni Pamplona. Les explico lo que le queda hasta el Campo 4 y pregunto que más saben pues yo solo sin radio no hago más que especular sobre la situación. Me informan que Julio y Jorge, nuestro médico, están llegando ya al Campo 3. Quique desde el Campo Base ya ha mandado hacia arriba el colchón de vació y un collarín. El engranaje del grupo está funcionando.

Alcanzo el Campo 3 donde engullo todo el agua que habíamos dejado preparada para los cuatro. Al rato llega Jorge con su “pedazo de botiquín” y su “saber que hacer”. El día del Apostol casi ha dado todo lo de sí que podía dar.

La noche se hecha encima. La temperatura cae en picado. Por encima nuestro sabemos que los únicos que están son Jesús y Juan Manuel en el Campo 4, con una tienda y un saco para los dos y más arriba, a casi 7.700 m, Alberto y Fernando rodean a Kiko con tres monos de plumas y un solo saco. Lo que pasaron esa noche solo lo saben ellos.

Yo, que creía que iba a caer redondo, no puedo dormir. Jorge a mi lado tampoco. La radio, muda, aún crea más dudas. Probablemente la habrán apagado para no gastar más batería de la necesaria.

Poco a poco amanece. ¿Qué estará pasando?. Tengo que fumar. Estoy, estamos, nerviosos.

Para entonces, Juan Manuel ya ha salido hacia donde está nuestro amigo accidentado. Jesús no puede, lo que da muestra del frío que ha pasado.

Kiko parece que puede moverse y va bajando por sí solo, vigilado de cerca por sus dos compañeros de noche. El alegrón es considerable. Y decidimos arrancar a su encuentro. Julio, a su ritmo, parte el primero. Detrás, el médico y yo.

Cuando Kiko alcanza el Campo 4, Jorge decide darse la vuelta y esperarle en el Campo 3. Nunca ha estado tan alto y la prudencia le empuja a hacerlo. Julio queda en mitad del espolón, protegido de la caída de piedras. Sigo hacia arriba con la única idea de coger la mochila de Kiko. Rapelar esas lajas con las botazas y crampones y un esguince en el tobillo va a ser lo peor.

Al verme todos me saludan. Buena señal. Kiko intenta sonreirme y de veras que lo consigue. Siento un alivio por dentro mejor que la sensación de hacer cumbre.

El descenso sigue siendo lento pero sin parar alcanzamos los 7.000 m. El médico por fin puede tratar a su amigo.

Desmontamos lo que queda nuestro y aunque es tarde y la nieve ha transformado por el calor seguimos bajando hacia el Campo 2. Un porteador nos ayuda a bajar material. Algún susto que otro, pues las grietas se abren bajo nuestros pies y a las 17:00 h lo conseguimos. Allí están el collarín y el colchón que Quique había mandado hacia arriba.

Como no cabemos en nuestras dos tiendas, Jesús, Julio y yo, decidimos seguir bajando. Ver que Kiko está mejor, con el médico, nos hace bajar tranquilos. Las conversaciones son más distendidas. Son las 18:30 h. Una sopa, un té y a dormir, está vez sí, como benditos.

El 27 por la mañana volvemos a juntarnos todos bien temprano en el Campo 1. La meta es el Campo Base y hay que partir cuanto antes pues el cambiante glaciar nos acecha con sus tremendas grietas.

Al mediodía estamos en “casa”. Kiko muestra, en su cara de niño malo, una expresión mezcla de alegría y agradecimiento que da gozo verlo.

Las celebraciones esa noche duran hasta altas horas, concretamente hasta las 23:30 h. Alberto, tras cinco años de intentarlo, descorcha la botella de cava de rigor. ¡Se ha conseguido pisar un 8.000 m y bajar para contarlo!.

Esta es mi versión de lo sucedido. Simple y llanamente lo que paso a mi alrededor. Obviamente no puedo saber que pasó donde yo no estaba. Pero lo que sí sé es que el grupo ha funcionado como una piña y me enorgullece decir que todo el mundo ha dado lo mejor de sí mismo, algunos olvidando la oportunidad cercana de hacer cumbre por ayudar a un amigo.

Como decía al principio, nunca olvidaremos esta gran experiencia vivida en el Gasherbrum II a finales de julio de 2006.

                                                                       Campo Base a 29 de Julio de 2006.

                                                                                  Javier Dumall Puertolas.

       (GMAM)

Abrimos con ilusión el blog en cuanto podemos.

Cte. Alberto Ayora